Paulo Halm

sábado, 28 de julho de 2007

Primeira social da casa nova.

Começou com almoço "de negócios" e terminou tocando iê-iê-iê dos beatles...

É nessa hora que este blog se torna a minha tábua de salvação...

( se ainda tocassem os Byrds... mas Beatles... ninguém merece!)

5 comentários:

Anônimo disse...: cheguei aqui e logo a Clarisse proibiu a trilha sonora de Pat Garret and Billy the Kid... OK, a gente entende que sacríficios devem ser feitos em nome do amor....; 29 de julho de 2007 às 00:06
Paulo Halm disse...: Pois é...
tudo bem que o Bob Dylan foi substituido pelo Transa, do Caetano...
Mas trocar o Jorge Veiga que tava rolando no CD é que é imperdoável.
Mas amor é isso...
Fazer o que?; 29 de julho de 2007 às 00:21
Nirton Venancio disse...: Paulo, t� morando em Bras�lia. Mas t� fazendo um filme em Fortaleza. Viajo pra l� na pr�xima semana.; 29 de julho de 2007 às 01:25
Clarisse disse...: Você tem inveja porque os seus amigos não dançam.Nhé; 29 de julho de 2007 às 15:24
Unknown disse...: Não conheço a Clarisse, mas já gostei dela, he he; 8 de agosto de 2007 às 01:27

Postar um comentário

Filiação

Descobri recentemente que sou filho de Xangô. Sempre supus que era filho de Oxóssi, apesar de não me enquadrar muito nas características dos filhos daquele orixá, mais propensos à ação física, energia, gostar de matas, aventuras, coisas assim... Os filhos de Xangô são caracterizados pelo seu elevado senso de justiça, pela honestidade, pelo conhecimento, pelo orgulho que não muitas vezes se revela em soberba. Sábios porém vaidosos, gostam de dar a última palavra, detestam ser contestados e, via de regra, se acham donos da verdade. São teimosos e, muitas vezes, agem de forma autoritária. É, há alguma coisa em comum neste DNA metafísico. Reconhecida a paternidade espiritual, só me resta pedir à benção.

Por falar do México...

foi lá que travei amizade com Juan Tebar, roteirista e script doctor madrileño que, como eu, estava no México para participar de um work-shop com "guionistas" locais. Juan é uma figura extraordinária, dono de um mau humor espanhol divertidissímo. Adorava bater papo com ele, apesar dele não conseguir entender "carajo nada que hablava" (sic), no meu portunhol canhestro. Hoje trocamos esporádicos e-mails divertidos e fraternos. Na foto, da esquerda pra direita, Almudena, esposa de Juan, eu, e o meu amigo do outro lado do Atlantico. O lugar, um recanto maravilhoso do méxico, chamado Choximilco, que é uma espécie de "Veneza" asteca. Um jardim formado por centenas de canais artificiais, contruídos pelos astecas, antes da invasão espanhola. Se um dia forem ao México, não deixem de passear neste belo lugar.

Turismo ideológico

Morram de inveja, meninos do P-Sol e do PSTU. Eu junto ao túmulo de Leon Trotsky, na sua casa, hoje transformada em museu, em Coyoacan, Cidade do México. A algumas quadras dali, fica a casa - e hoje também museu - de Frida Khalo. Como todos sabem, Trotsky morreu assassinado a golpes de picareta em sua casa, pelo agente da NHKZ stalinista, Ramon Mercader. Antes, os adversários de Trotsky haviam tentado diversos atentados contra a casa, que é marcada por buracos de balas e mesmo, de granadas. Até o grande pintor Diego Rivera participou de um desses atentados ( não sei se cumprindo determinação do PC Mexicano ou se por ciúmes mesmo, afinal, sua esposa, a pintora Frida Khalo costumava frequentar a casa - e a cama - do velho Trostky. Os mexicanos levam a sério - e a sangue - essa coisa de chifres ). Joseph Losey fez um filme, "O assassinato de Trotsky", com Richard Burton no papel do velho revolucionário e Alan Delon como Mercader. O filme é ruim de doer, mas cheio de boas intenções. O lugar é muito agradável e possui uma sala multimídia espetacular, com muito material sobre a história da esquerda, ao longo do século XX. Pouco frequentado, afinal, nos dias de hoje quem vai perder tempo visitando a casa de um dos maiores lideres comunistas de todos os tempos? A vantagem é que não há aquele bando de japoneses com suas insuportáveis câmeras fotográficas...

"Brimos"

essa foto foi feita há alguns anos, em Sevilha. Estavamos batendo pernas pela cidade e encontramos esse restaurante indiano. O dono do restaurante, o simpático moço à direita, veio me recepcionar em festa, falando em indi, lingua da qual não entendo patavinas. Qual a decepção do amigo ao saber que eu não era um compatriota e sim, brasileiro. Mas a verdade é que somos parecidos, não? Ano passado voltei à Sevilha, mas o restaurante não existia mais. Fora derrubado pelas obras do metrô local. Onde andará meu "brimo"?